Les mots

Ou ont bien pu glisser les mots ?
et de la main cessé le trait.
Manque de satin de coton
maladie portée au cerveau
car les yeux clos aussi
trop de lumière trop attiré.
Oh mon dieu être un fruit
par ses soins recueilli
tout au creux déposé
que je soit cette mûre
cette simple cerise
prêt à croquer craquant
qu'elle m'entende enfin
Dans un jardin temps suspendu
A tirer son regard attiré par pitié
sur un buisson la baie ouverte
toutes épines émoussées
à tomber dans le bol
suicide au sucre
jusqu'a sa bouche
mon jus pris en dessert.